À peu près cervelé...

Trop souvent,
La mémoire ne se souvient pas
Massacrée par une masse de temps,
Qu'on tend à oublier,
Par delà nos pas intempérés

Aucunement de souvenirs,
Dans ma bible des scriptes terribles
Au tréfond de ces pensées cultivées pires
Toujours lettres qui font souffrir

Parfois outre mer
Naissant d'une autre mère
Un texte d'ambiguïté hermite
S'agitant dans le ventre tel des bebites

Très peu passagère
Prémonitions amères
Au creux desquelles feotusent l'Enfant Calvaire.
Sous les joncs précaires
De la peau aviaire
Martelé par la conscience de nos pères